Не Продавай Отцовский Дом

Сошлись два брата у порога,
где их когда-то мать ждала.
Один приехал издалека,
другой жил рядом все года.
На кухне старые обои,
часы застыли на стене.
Один сказал: "Нас только двое.
Зачем тебе тот дом тебе?"
Не продавай отцовский дом.
Не все на свете продается.
Ведь мы с тобой когда-нибудь поймем,
что детство больше не вернется.
Не продавай отцовский дом.
Пускай скрипят те половицы.
Пока хранится память в нем,
нам есть куда возвратиться.
Один считал почем участок.
Другой молчал, глядя в окно.
Да что ты держишься за стены?
Ведь все разрушится само.
А младший вынул из комода
отцовский старенький портрет.
Ты помнишь, брат, как после школы мы ждали папу каждый день?
Ты помнишь мамину кастрюлю
и хлеб, что резала она?
Как мы с тобой зимой уснули.
А мать всю ночь была больна.
Ты помнишь, как отец старался,
чтоб крыша выдержала снег?
Ты уезжал, а он остался и ждал тебя до старых лет.
На утро брат
сложил бумаги,
убрал объявление со стола.
Сказал: "Прости,
я жил иначе.
Забыл, чем эта жизнь была".
И два седых
уже мужчины взялись чинить отцовский дом.
Ведь дом не стены
и не крыша,
а те, кого мы помним в нем.
Не продавай отцовский дом.
Не все на свете продается.
Ведь мы с тобой когда-нибудь поймем,
что детство больше не вернется.
Не продавай отцовский дом.