Бывают Поэты

Бывают поэты простые, как поле,
где ветер гуляет в некошеной ржи.
Их слово река, их душа как раздолье.
Есенин, Кольцов у крестьянской межи.
Бывают поэты дворяне по крови.
Их слог тяжелей, чем каленая сталь.
Им Пушкин и Лермонтов в дерзком глаголе
пророчат печаль и незримую даль.
Бывают и графы Толстой, между прочим,
хоть прозой он мерил российский размах,
ходил босиком, спотыкаясь о кочки,
и правду искал в полевых сорняках.
Кому вдохновение в дождливую осень,
другому прошедшая мимо любовь.
Кому-то березы, поля и раздолье.
Кому-то от жизни лишь тихая боль.
Бывают бедны до того, что нет хлеба,
до дыр в рукавах, до пустых сундуков,
но светит им солнце, их дом вся планета,
а вместо богатств хватает стихов.
А после финал неизбежный сценарий,
где холод ствола нагревает висок.
Высоцкий про это хрипел, задыхаясь.
Про то, как с поэтом
прощаются в срок.