Свободные Люди

А можно какую-то душевную песню спеть?
Что же,
можно и душевную песню.
Перебирая документы
в архивах памяти моей,
я вижу лучшие фрагменты
и замечательных людей.
И будто годы не помеха.
Давным-давно не видно их.
Кто потерялся, кто уехал.
Кого-то вовсе нет в живых.
Мы собирались в тесных кухнях
хрущевских маленьких квартир.
Жгли свечи, если свет потухнет.
И изменить мечтали мир.
В окно открытое курили,
ругались часто сгоряча.
И ненавязчиво шутили.
Про дорогого Ильича.
Мы под гитару пели песни,
мешали водку и портвейн,
и жить нам было интересней.
Мы были лучше и добрей.
Да и страна была другая.
Вдруг осенило, черт возьми.
Что были мы, того не зная.
Тогда свободными людьми.
Свободными от Интернета. От СМИ, от банков, от реклам.
От их навязчивых советов. Купить у них ненужный хлам.
Нам не навязывали веру.
Конфессий разных голоса.
И не кривлялась под фанеру. С экранов пошлая попса.
Пусть не хватало ананасов,
омаров, устриц и сыров.
Но колбаса была из мяса.
А молоко из-под коров.
И жить нам было веселее.
И все нам было по плечу.
А может, это я старею.
И из-за этого ворчу.
А может, мы в самом деле. Живем в каком-то странном сне.
Но почему-то я уверен.
Что дело вовсе не во мне.
Мы стали слишком равнодушны.
Замкнувшись в каменных домах.
Мы потребительски послушны. Забыв о собственных мечтах.
Мы поселились в Интернете.
И там инкогнито живем.
А если вдруг случайно встретим.
Друзей, в лицо не узнаем. И все быстрей проходят годы.
Кто растолстел, кто облысел. Нам не хватает той свободы.
Что каждый некогда имел. Нам не хватает тесных кухонь, где так умели мы дружить.
Теперь набить важнее брюхо.
Или айфон себе купить.
Нам всем приходится меняться,
и мы себя не узнаем.
Мы научились притворяться,
что мы по-прежнему живем.
Мы научились притворяться.
Что мы по-прежнему
живем.